A oliveira mais antiga* de Vilar Chão, Alfândega da Fé

Sobre a oliveira e o azeite já muito foi dito não apenas no presente mas ao longo da história. É árvore que resiste. Matriz da cultura mediterrânica, abraça o sul da Europa e o Norte de África.

Não são eles – azeite e oliveira – que separam. Ainda que intrinsecamente haja um fosso abismal, suavizado hoje pela máquina que oculta e resolve, parafraseando António Corrêa d’Oliveira e Guerra Junqueiro^**, aquele incidindo no caminho que ia da azeitona até à luz que o azeite proporciona e este colocando em evidência padecimentos semelhantes para, a partir do grão de cereal, se chegar ao pão.

Houve muito autores que se debruçaram sobre fenómenos de transformação agarrando as coisas mais ínfimas. Também a tradição popular mexeu muito nisso. Por certo que, num caso e no outro, se trata de melhor compreender e assim viver.

Há hoje literatura técnica, muito interessante e alguma com grafismo notável, sobre estas temáticas.

O que se passa com a azeitona e com o grão para se chegar ao céu do azeite e do pão é lá com os lagares e fábricas em que, ao trazermos o produto para casa, deixamos a maquia.

De mais a mais ao vegetal terá sido amortecida a propensão para sentir dor, logo à nascença, haja razão. Ainda ontem e anteontem, aqui, à noite, se agradeceu a fogueira. Basta olhar e ver o que acontece ali.

Em todo o caso não me esqueço da lengalenga da meninice que só perdura em quem corta cebola espanhola à pressa: “ Eu no campo me criei/ Metida entre verdes laços/ O que mais chora por mim/ É o que me faz em pedaços”.

* Os mamões desta oliveira são de zambulho / zambujo. O que é bravio resiste mais?

** Há um certo contra-ponto em Afonso Lopes Viera (poema abaixo, retirado da Internet). Era uma época, já recuada, de trabalho braçal generalizado e com muito pouco recurso a maquinaria que desse o já então indispensável alento, assente em vantagem mecânica aplicada ao quotidiano rural. As aflições e as alegrias – que no essencial são as mesmas - revestem-se hoje de outras feições.

 

Em casa do cavador

Vinho é pranto, pão é a dor.

Só há um regalo à mesa

Depois do cansado dia

Tempera a ceia à pobreza

O azeite da almotolia -

Foi feita da mesma terra

Que eles cavaram

E oleiros pobres vidraram

O vaso que a mesa alegra.

Que, em casa do cavador

Vinho é pranto, pão é a dor.

A fotografias é de Gabriel Ferreira e de um seu tio (o dono da árvore) que vive na França e tem descendentes que habitam a uma noite de viagem dele, na ilha para onde foi desterrado Napoleão Bonaparte.

O texto é de Carlos Sambade