Uma troca dos diabos !, por Júlia Ribeiro

Nessa noite, o Sr. Fidalgo, que era guarda republicano e vivia ao lado do terreiro, disse para a Sra. Amélia:- Conta lá um dos teus contos, aquele da mulher do tio Amâncio, que lhe pôs os cornos.

- Oh, homem! Tem mas é juizo. Ia lá contar uma coisa dessas. Não vês tantos raparigos aqui à roda ?

E logo a Eufrásia se levantou a impontar os garotos: - Eh, canalhada, tudo a dormir já, ou vai tudo corrido p’ra casa com um pontapé no cu.

A canalhada nem piou: cada um pegou na sua manta, deitou-se e fingiu que dormia. Eu também.

O Sr. Fidalgo insistiu com a mulher mais uma vez e a Sra. Amélia começou a contar.

O Zé da Azenha, já nos 40 anos feitos, quando todas as alcoviteiras e casamenteiras da vila davam o caso por perdido, viu um dia a Ana Pratas a lavar os pés na ribeira e foi tiro certeiro. Apaixonou-se por aqueles artelhos, como só um homem de quarenta se apaixona.

Perdido e achado era atrás da rapariga. Ela ia à fonte? Lá estava ele embevecido à espreita. Ela ia ao forno?  Ele ia quatro metros atrás dela.

A Corredoura

As amigas da Ana riam-se e ela respondia:- Rás parta o velho. Eu lá quero aquele cara de cu. Arreda!

Os amigos dele aconselhavam: - Oh, homem, tem tento na mona. Não vês que a cachopa tem metade da tua idade.

- E então? Não é uma mulher feita?

Lá isso era. E muito bem feita.

Mas para o pai da Ana, ferrador falido  (cada vez se andava menos a cavalo, já se viajava de camioneta e qualquer dia chegava o comboio à vila; até já havia menos burros e menos machos; o que valia eram umas mulas aqui e ali, que essas eram para todo o terreno e mais baratas no trato), aquele derriço vinha mesmo a calhar. O Zé da Azenha tinha daquilo com que se compram os melões e não só, e oferecia-lhe vinte libras em ouro e duas juntas de bois. Que mais queria ele? Mandava os trastes da ferra às urtigas, comprava umas boas terras de regadio e fazia-se lavrador. Ainda lhe iam tirar o chapéu. A rapariga habituava-se. Bom trato não lhe ia faltar.

A Ana berrou que não e que não, que gostava era do Manuel Gato.

- O quê? Esse pobretanas que não tem onde cair morto? Já viste que eras uma moira de trabalho e nem pão para dares aos filhos?

- Com esse bode velho não me caso. Não me obrigue, pai, que eu mato-me.

- O Zé não é velho, rapariga.

- Ah, pois não. Tem só a sua idade. E uma cara linda como os cramonos da igreja. Não quero, não quero. Já disse.

Mas de nada lhe serviram os protestos nem o choro nem as ameaças. O certo é que a boda fez-se e como a vida corria entre os dois nunca ninguém o soube.

A azenha do Zé ficava lá para o fundo da ribeira, numa quintarola desviada da vila. A moça aprendeu os segredos da moagem e o marido, com jeito e arte para alvenarias, pedra de todo o tipo e feitio, tinha sempre trabalho aqui e acolá, principalmente na vila, pois frontarias, ombreiras de portas e sacadas e outros alindamentos fossem eles em granito, em xisto ou em pedra mais macia, tudo ele fazia na perfeição e ganhava bem. Isto é, ganhavam os dois. Em casa não faltava nada, excepto o amor da Ana pelo Zé e a confiança dele na mulher.

Deixava-a aferrolhada com sete voltas desde manhã cedo até à noite e a chave trazia-a ele sempre presa no cinturão.

De vez em quando, uma ou outra pessoa que passava via a Ana de olhos tristes espreitar ao postigo. A mãe tinha licença para ir ao Domingo buscar a filha e levá-la à missa do dia. Ele ficava ao fundo da igreja, mas não as perdia de vista. Sempre de olhos baixos, a rapariga rezava com fervor. Mais tarde, a mãe contou que julgava tê-la ouvido um dia dizer: - Meu Jesus, se tu não me acodes a quem hei-de eu recorrer? Ao diabo?  E que, nesse instante, levantando os olhos para a hóstia santa, ela sorriu. Era o primeiro sorriso desde que casara. A mãe seguiu-lhe o olhar brilhante e garante que viu, pairando acima da hóstia, a cara formosa de Jesus. Foi por um momento, mas afirma que viu. Assustada, baixou a cabeça e murmurou para a filha: - Também viste?

- Vi sim, senhora. Jesus vai ajudar-me.

E mais conta que, a partir daí, a filha voltou a ter alegria. Recomeçou a pentear as longas tranças, a arranjar-se e a cantarolar. Via-se que esperava o seu salvador.

A mãe estava transtornada de medo. Deu em ir espreitar amiúde a azenha onde a filha continuava prisioneira. Punha-se por trás das moitas, donde via a porta e o postigo.

Um dia viu um homem aproximar-se, bater três pancadas leves: toc, toc…toc e, encostado à porta, disse: “Ai, li”. Não ouviu a resposta da filha, mas o postigo abriu-se e eles beijaram-se. Longos beijos de amor. Não percebeu o que diziam, mas ouviu o riso cristalino da Ana, feliz e descuidada. Depois o postigo fechou-se e, quando ele se voltou, a mãe caiu redonda no chão. A cara era a mesma que vira na missa, pairando sobra a hóstia sagrada. Seria Deus ou o diabo?

As febres tomaram-na de tal modo que caiu à cama e durante dias não disse coisa com coisa. - Ai, a minha pobre filhinha! Ele é o diabo. É o diabo. E as vizinhas comentavam: - É verdade. Bem o podes dizê-lo: ele é o diabo  feito gente.

Ao Zé da Azenha não passou despercebido o que as vizinhas cochichavam. Quando chegou a casa, pegou no Cristo que estava por cima da cabeceira da cama e foi pregá-lo no postigo. - Agora nem o nariz pões lá fora. E acabaram-se as missas ao Domingo.

-Tu queres matar-me, malvado? 

-Eu não quero é um par de cornos.

Jantou e foi para a cama. A Ana não pregou olho. Como seria amanhã, sem conseguir abrir o postigo?

À hora aprazada, as três pancadinhas: toc, toc … toc seguidas da senha  “Ai, li”.  A contra-senha veio numa voz soluçada: “Ai, ló”, mas o postigo permaneceu fechado.

-Não posso abrir. Aquele velhaco pregou o Cristo ao postigo. Agora nem posso ver-te. Arromba esta maldita porta.

- Com o Cristo aí por dentro não é possível. Mas faço já um buraco aqui mais abaixo e podemos ver-nos e falar. 

- Um buraco na porta? Então é que ele me mata mesmo.  

- Nem vai notar, porque o buraco volta a fechar-se.

E enquanto o diabo esfrega um olho, ali estava o buraco feito. Um senhor buraco. Maior que o postigo.

Ele ajoelhou-se na soleira da porta e o seu belo rosto apareceu sorridente. Ao vê-lo, ela esqueceu os seus temores. Um beijo e outro e mais outro. E uma carícia num seio e no outro. E mais uma carícia no sexo e ela ficou louca de desejo. Não lhes foi difícil arranjarem posição para fazer amor. Para a Ana foi um mundo de deslumbramento que se abriu. Nunca imaginara que aquele acto a pudesse enlouquecer de prazer. Sentiu o momento como um milagre. Ainda entontecida ouviu-o dizer : - Amanhã volto.

- Fico à tua espera”.  E assim foi durante dias a fio.

Curiosamente, o buraco ficava tão bem fechado que ninguém seria capaz de o notar.

O Zé da Azenha, desconfiado, porque a mulher, logo de manhã cedo, saltava da cama, lesta como uma cotovia, penteava-se cantando, punha fitas nas tranças...  “Para quem diabo se enfeita ela? Para mim não é, que nem me deixa tocar-lhe. Uhm!  Que se enfeita para homem, disso não tenho dúvidas. Mas eu vou caçar-te, ai vou, vou. A ti e a ele”.

No dia seguinte não foi para o trabalho. Escondeu-se atrás das moitas. Não arredou pé, nem quando o sol já ia alto. Rilhou uma côdea que metera ao bolso e, qual bom cão de caça, esperou com toda a paciência. A meio da tarde, vê um estranho acercar-se. “E agora? A chave tenho-a eu aqui e o Cristo não deixa abrir o postigo”. Espantado vê o janota encostar-se ao postigo e, após três pancadinhas, dizer: “Ai, li”, enquanto retirava uma grande rodela da madeira da porta.

Até do lugar onde estava escondido, o Zé ouvia os suspiros e gemidos. “Cadela, que mas vais pagar. Filho de um corno, eu vou estripar-te”. Sentou-se muito quieto, saboreando a vingança que estava arquitectando. “Não perdeis pela demora. Amanhã ides desejar nem ter nascido”.

Na manhã seguinte, como de costume, comeu a malga das migas de alho e bebeu um púcaro de café. A Ana estava a vestir-se no quartinho pequeno – que haveria de ser para um filho… -   “ Está a enfeitar-se toda para o cabrão”. Abriu a porta da rua, fingiu que saiu, voltou a fechá-la e foi de mansinho que nem um rato meter-se debaixo da cama. O cairel da manta era comprido e ele chegou-se bem para o fundo. Ela não o veria.

Daí a umas horas: toc, toc … toc e a senha “Ai, li”. Veio logo a contra-senha “Ai, ló”. E a Ana foi a correr.

A um metro, escondido na ombreira da porta do quarto, estava o marido com a faca do mato na mão. O amante tirou a tampa e escancarou-se o buraco. Depois de beijos e carícias, o Zé viu entrar pelo buraco um pénis enorme, reluzente, exigindo resposta pronta. Veloz como um raio, decepou o pénis monstruoso que ficou ainda a revirar-se no soalho. A mulher nem teve tempo de dizer “Ai”. O golpe que o marido lhe desferiu atirou-a ao chão onde ficou a esvair-se em sangue.

O Zé da Azenha abriu a porta, mas afirma que do amante da mulher só já viu acima das moitas a cabeça com dois grandes cornos retorcidos. E que, durante algum tempo, ouviu ainda os urros que ele ia soltando enquanto fugia.

Sentou-se ao pé do corpo da mulher e foi a sua vez de gritar. Gritou, uivou que nem um lobo ferido. Alguém que passava no carreiro ouviu e veio espreitar. A cena era de gelar o sangue ao mais afoito. 

- Que foi que aconteceu, José?

 Olhou para o guarda que falava com ele, mirou o mulherio que tentava ver para dentro de casa e não se mexeu.

- Que fizeste, Zé? perguntou o segundo guarda.

Pareceu então acordar de um pesadelo.

- Matei a minha mulher por causa disto -  e, com a ponta da faca, espetou o pénis decepado e pô-lo à vista de todos.

Foi levado para a prisão, mas como apenas dizia: - Cortei a picha ao diabo - batendo com a cabeça na parede, levaram-no para o hospital.

O médico perguntou-lhe: - Então que se passa, Sr. José?

A voz do médico era tão calma, que o Zé levantou os olhos e disse:   - Passa-se que matei a minha mulher e cortei a picha ao di … 

- Espere aí. A sua mulher está viva. Escapou por pouco, mas a faca encontrou uma costela e pronto, ela não morreu.

- Ah, então foi a costela que a salvou? 

- Pois foi .

- Olhe, Sr. Doutor, foi a costela de Adão.

....onde se contavam as estórias...

O médico riu e acrescentou: - Ela está na enfermaria aqui ao lado. Está muito sossegada, sempre a cantarolar uma modinha: “Ai, li; Ai, ló; Ai, li ; Ai, ló”.  Quer vê-la?

- Não, Sr. Doutor. Nunca mais. 

- Então, vamos lá ver essa cabeça. Sabe que não pode bater com a cabeça nas paredes. Tem dois grandes hematomas na testa.

O Zé passou lentamente a mão pela testa e disse em voz pausada:   - São dois cornos, Sr. Doutor. Eu cortei a picha ao diabo e ele, em troca, deu-me um par de cornos. 

Júlia Guarda Ribeiro

Leiria, 8 de Out.º de 2005