DIA INTERNACIONAL DA MULHER (Em sua homenagem,reeditamos textos das nossas colaboradoras)

A autora e os pais

Ai tempo ... Ai tempo ..., por Irene Garcia Massa
Ao meu Pai que me transmitiu valores de trabalho, seriedade e honestidade. À minha Mãe que me educou e me ensinou a ler. Aos meus amigos de infância. Aos mais velhos que me viram crescer. À minha terra que trago sempre no coração.

Ai tempo em que feita mulher antes de tempo deixei a terra que me viu nascer. Tempo do “carambelo” a caminho da escola em mês frio de Natal. Desse tempo guardo ainda a imagem da minha querida professora sentada na secretária a apontar:

Menina ao quadro.

E, eu, a esconder os dedos das mãos e a inventar contas de somar e subtrair. Ai tempo da minha pequenez empoleirada num banco a espreitar por uma nesga de cortina os “caretos” no Entrudo. Cartuchos de cinza e farinha arremessados às janelas das moças em idade de casar. Ai tempo, ai tempo dos trigueirais verdejantes, das amendoeiras floridas do perfume dos lilases em dia de compasso na Páscoa. Folares desfeitos na ermida da Senhora do Castelo, construída em outro tempo, que já não é do meu tempo, e que por lá continua debruçada nos fraguedos a abençoar o Douro magnífico, deslumbrante. Verões quentes e secos, de trigo malhado na eira, entremeados de trovoadas medonhas que me obrigavam a esconder num quartinho sem janela. Lá fora era um rio, um mar de água barrenta, a escoar-se na Rua do Saco, a espraiar-se no Largo da Fonte Nova, e o mulherio aflito num “ai Jasus” Deus nos acuda que isto é o fim do Mundo… Para alguns, não para mim, que ainda não me chegou o dia. Verões de tardes adormecidas, mas quando a noite chegava e o dia estava no ocaso, ouviam-se as Trindades e o toque era de recolher obrigatório. Chegava a hora da ceia. Das taleigas da merenda pouco ou nada sobrara. Uma côdea de pão duro, mais um cibo de peguilho. São resquícios desses tempos que gravei dentro do peito e fizeram com que desse valor a tudo o que a vida me deu. Quando a noite já era noite, e, debaixo de um céu estrelado e abafado de Julho, ou, mais fresco e enluarado de Agosto vislumbrava no firmamento o rasto de uma estrela cadente, a minha Mãe dizia-me, que solicitasse um desejo. Não sei se foi por as estrelas estarem “moucas” ou se por a minha voz ser sumida, a verdade é que nem sempre me deram ouvidos. Nesses serões inesquecíveis ouvia histórias gastas, repetidas de bruxas e lobisomens… Elas as “despóticas”na última sexta-feira do mês banhavam-se nuas na ribeira do Arroio e o moleiro, homem rijo, valente, fugia amedrontado não sei se por via da algazarra que faziam ou se da tentação do demónio… A “ti” Hermínia a quem nunca vi um dente num sorriso ou numa fala, fazia cruzes na boca, jurava e até que ficasse ceguinha, que no tempo em que era forneira , ouviu, nunca viu, coisas de que nem se queria “alembrar”. Falava dos lobisomens, criaturas misteriosas, que em noites de lua cheia e antes do galo cantar vagueavam pelo povo. Não eram bichos nem homens e uivavam como lobos esfomeados à cata de ovelha tresmalhada. Os mais velhos riam-se, mas a verdade é que eu acreditava e de tanto acreditar ficava amarelinha de medo e a tremer como varas verdes. Quando a lua estava cheia, e vaidosa se ia mirar na clarabóia do meu quarto, metia a cabeça debaixo dos cobertores de “papa”, para de lá só sair, quando o dia clareava. Tempos que não voltam, rostos que partiram e marcaram para sempre a minha infância quase feliz. Hoje e volvidos tantos anos rogo ao tempo impiedoso que não me varra da memória o ar cansado do trabalho de sol a sol do meu pai, a curva da Excomungada, o Couço, a Nogueira, a Pracinha, a Travessa da Botica, o Comércio da Senhora Dona Beatriz a qual por vezes me presenteava com os seus deliciosos rebuçados, a Fonte do Pelameiro, a chiadeira dos carros de bois em tempo que era de vindima, as Partidas da Amêndoa, as Torradas no Lagar, temperadas com azeite e polvilhadas com açúcar e canela e, vê lá ó tempo, não me roubes o sabor que ainda guardo na boca do café que tantas vezes bebi em casa da “Tia Tomásia”, feito em lume de chão, que ainda hoje não sei se era do púcaro ou das saudades que tantas vezes me apoquentam, mas a verdade é que nunca encontrei outro de sabor igual…

URROS – TORRE DE MONCORVO – IRENE GARCIA MASSA (IRENINHA)

Fotografia :Adélia Alva Macedo de Sousa ,natural de Miranda,regente escolar em Urros e Maçores nos anos de 50/60 do século passado;a menina Ireninha; e Luís Guilherme Garcia, serralheiro e pequeno proprietário,natural de Urros.

Nota: este texto dá início à colaboração da escritora Irene G.Massa, a quem o blogue dá as boas-vindas.
Publicado  a 30/11/11