O fim, por Tiago Patrício

Fotografia:Lb

Percorro toda a infância com a memória de um ritual de bestas e homens rudes, de vozes graves, de velhas de xaile preto à porta de casas de pedra lascada, de cães de pêlo crespo e gatos pretos escondidos no buraco das portas de madeira. Subo por essa rua enlameada com umas botas de borracha vermelhas três números acima, que destoam na paisagem cinzenta em que sonho o princípio da terra. Sinto as pernas presas no lodo das chuvas de Outubro, como agora as mãos amarradas ao curso livre da história, fico instantes que são gerações no meu tempo pesado e na minha carne vestida de negro a escutar as carroças na calçada, com uma música que ecoa na distância de um embalo.

Aguardo pelo Inverno, quando o sol aquece todos os dias e a luz carameliza nas rugas a memória das coisas que se esqueceram entre os concílios do arrasto e da cinética.

Trás-os-Montes mantém um espaço inacessível dentro das casas e dos habitantes e uma reprodução desse tempo agreste traz a marca trágica de uma quebra na relação com a natureza, como um cântico final ao desaparecimento do ser humano.

Tiago Patrício