ASAS À IMAGINAÇÃO ,por Júlia Ribeiro

Mais uma estória do  Camané

Vamos dar a palavra ao Camané para nos apresentar o seu professor de Desenho:

“Vi-o em Alfândega da Fé, o homem que foi Governador Civil de Bragança, Deputado da Nação e Professor de Desenho. Não sei se teve outras actividades nem sei o que faz neste momento. Foi meu professor de desenho e é nessa qualidade que gostaria de falar dele pois, no pouco tempo em que me ensinou essa bela arte, fez de mim o grande artista que agora sou, com ideias brilhantes e bem fundamentadas. Portanto, estou profundamente grato ao meu professor de desenho que, em tempos idos, passou pela Escola Secundária de Moncorvo “ .
Feita, na 1ª pessoa, a apresentação do Professor de Desenho do Camané, comecemos a estória.
O ano lectivo já ia algo adiantado – as aulas haviam começado há dois meses - quando entrou na sala uma figura assaz interessante: cerca de metro e meio de altivez, queixo erguido e barba aparada, vestimenta de alegre colorido e cachimbo à Sherlock Holmes.
Os garotos, entre os 13 e os 14 anos, já uns pequenos gabirus, trocaram olhares desconfiados, como que interrogando-se: “Quem será esta avis rara? “.
Era Dezembro de um inverno mais frio do que o habitual, a sala estava gelada, pois as janelas ficavam abertas durante os intervalos. O Sherlock Holmes teve de tirar o cachimbo da boca, porque começou a espirrar de tal modo que até o casaco de xadrez se ia descosendo nas costuras. Entre os espirros, demasiado sonoros para aquele arcaboiço franzino, o homenzinho disse:
“Sou o vosso professor de Desenho” e ordenou : “Fechem a merda das janelas. Temos de ...atchim!...”
“Santinho!” disse uma das miúdas baixinho,
“Temos de começar a trabalhar já, porque o tempo é escasso, atchim... “ .
“Santinho!” disseram três ou quatro garotas.
“ Mas que porra, já me constipei. Esta maldita terra é fria pra burro... atchim...”
“Santinho!” agora o coro já tinha vozes masculinas.
“A sala nem aquecimento tem ... Onde eu vim parar ... aaatchim ... aaaatchim ... “
“ Santiiiinho!” disse a turma com compostura.
“Estão feitas as apresentações. Para a semana... aaatch ... (desta vez atalhou o espirro com um lenço enorme e assoou-se ruidosamente) ... começamos as aulas. Podem sair . Aaaaatchim” .
“Santiiiiinho”, berraram os ganapos em coro e correram para o recreio, jogar a bola para aquecer.
Na semana seguinte o professor não apareceu. Mandou atestado médico por um mês, pois a maldita gripe era daquelas de durar o inverno inteiro.
“Quem nos disse do atestado foi a namorada dele, também professora na Escola e na nossa turma “, explicou o Camané.
Mas era um tanto estranho que aos fins de semana lhe passasse a constipação e viesse para Moncorvo, para casa da namorada.
As miúdas diziam que vinha para ela o tratar: “Vocês são todos uns más-línguas. Ela prepara-lhe tisanas caseiras para lhe baixar a febre e até lhe massaja os pés.”
“Massaja-lhe os pés, porquê?”
“Ora, porque alivia as dores”.
“Ih, que cheiro a chulé” .
“Como é que sabeis isso tudo?”
“Ora, as coisas sabem-se, não é?”.
Na verdade, a professorinha lastimava-se: “Quando ele está doente, eu também fico. Fico tensa, preocupada, procuro mil e uma hipóteses de cura nos livros, saco dos xaropes homeopáticos, das mezinhas caseiras, dos Ben-u-Rons e afins. Coitadinho, lá está agora com 39º C, deitado na cama, com uma toalha morna a passear pela testa, axilas e virilhas, a aguardar que o Brufen faça efeito. E à laia do melhor bálsamo, massajo-lhe os pés, finjo estremecimentos terríficos e tapo o nariz . Ele desmancha-se em gargalhadas que, a mim, galinha preocupada, me sabem a mel. Já li algures que o riso aumenta a capacidade de defesa do sistema imunitário ... beijinhos e amor a rodos também. Amanhã, logo se verá...”
Era o que dizia a professorinha, bela curandeira, aos colegas que lhe perguntavam pelo seu triste amado. O amanhã durou dois meses.


Quando, após tantas massagens, cuidados e carinhos, o Sherlock regressou, era quase Carnaval .
“Vamos trabalhar que o tempo é de ouro. Vão fazer um desenho: o tema é livre. Quero saber como é o vosso traço” .
Foi tudo o que disse. A turma ficou a olhar para ele com ar de espanto.
“Então, não me ouviram? TEMA LIVRE. Dêem asas à vossa imaginação" . E, no seu porte altivo, o metro e meio de gente, pendurado no seu cachimbo, pô-se a caminhar por entre as carteiras.
“Setôr, já fiz o que pediu “ disse o Camané , volvidos que eram 4 ou 5 minutos .
“Tão rápido?”
“Dei asas à imaginação, Setôr” e entregou-lhe a folha A4.
Na folha estavam desenhadas duas belas asas em voo livre e por baixo delas, também em letras muito bem desenhadas, a palavra: IMAGINAÇÃO . Como obra de arte que se preza, ostentava no canto inferior direito a que viria a ser assinatura famosa: Carlos Ricardo.
O professor pegou no papel, olhou-o, tirou o cachimbo da boca e disse: “Vem comigo”.
Levou o artista ao Conselho Directivo. Pelo corredor fora, aquele aluno de mente brilhante e imaginação alada, ia pensando no elogio que iria receber pela sua obra-prima. Talvez até recebesse um prémio. Chegados ao Conselho directivo, o dez reis de gente disse: “Venho participar deste aluno, pelo seu atrevimento, que ronda a má educação e o descaramento. Na sala de aula esteve a gozar comigo e com o trabalho” .
O Camané, naquele seu jeito meio brincalhão, mas no fundo muito sério , diz ainda um tanto inconformado: “ O Sherlockezinho participou e o meu sonhado prémio foi um processo disciplinar por ter dado asas à imaginação “.
Um mês depois este professor de Desenho teve assento na Assembleia da República como Deputado. Mais tarde foi Governador Civil .

PS – Remate da contadora da estória: é desta massa que tantíssimos dos nossos governantes se fazem.

Leiria 10 de Outº de 2011

Júlia Ribeiro