Jardim I, por Pedro Castelhano

É noite. Nem o vento respira

neste jardim abandonado.Poucas

são as vozes que vão preparando

a morte.Só uma criança perturba

a grama com folhas dispersas de

árvores que nem os pássaros acolhem.

É noite. O relevo das montanhas

com luzes ao alto não sossega a alma.

Como direi aos vindouros que aqui

houve sonhos, sexo sonhado, ternuras

mal encaminhadas? Nem o vento

respira. Que sussurro alonga esta

noite? Que culpas há de envelhecer

com estas cadeiras tão cheias de vazio?

A sombra das árvores reflecte-se no chão

como caminho que não se deve percorrer

nem perguntar aos deuses que passos

inventaram para sair do jardim feito

labirinto. São disformes as sombras.

Inclina-se a noite para um maior

silêncio. Pessoas passam dissolvidas

no tempo, restos de mim de outrora.

Não sei dizer não à melancolia.

Esta noite amaldiçoarei os deuses

que o meu destino é chegar ao fim

sem nada que mereça. AH! O jardim.

Pedro Castelhano

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Jardim III,por Pedro Castelhano

...e o repuxo de água há muito...

Não matem os sons da noite

após um horizonte de vermelho

nuclear, com as árvores feridas

de silêncio e as montanhas adormecidas

Não matem os sons da noite

ainda que a lava do crepúsculo

me aqueça a paisagem

neste jardim abandonado

onde as flores já murcharam

e o repuxo de água há muito

que não vibra de pedra imóvel

e costura de grades de ferro.

A secura da noite impele

à sede os trânsfugas da claridade.

Não matem os sons da noite

só reconhecíveis pelos vagabundos

do sonho por todos aqueles

que procuram a Luz nas Trevas.

Não matem os sons da noite

que de qualquer maneira Deus

não chega, eternamente

adormecido na Inexistência.

Pedro Castelhano

Toada de Castro Vicente, por Pedro Castelhano

Castro Vicente 

Era uma vez em Castro Vicente

de  almas negras com fumo de maldição.

As mulheres sofriam em silêncio

e as crianças não nasciam em Castro Vicente.

Das ruínas do castro fugiam os corvos

crocitando negros até ao Rio 

e as cobras invadiram as pedras

e sugaram o leite das crias

dormentes e amargas ao anoitecer.

Era uma vez em Castro Vicente

com padre temente que o sino caísse

no silêncio da terra amaldiçoada.

As pedras vertiam sangue e as cobras

falavam a língua rascante do Oculto.

Fugiam as aves  do céu em peste.

Até em Castro Vicente o padre chorava.

Veio o Bruxo quando o Diabo já chegara.

E pela primeira vez em Castro Vicente

um Bruxo foi santo ungido de urtigas

e ossos ressequidos com danças de freira

vestida de sambenito, ave livre do Planalto.

E as crianças começaram  nascer

no tempo em que se anunciava o fim do Mundo.

Era uma vez e aconteceu em Castro Vicente

no dia em que o Diabo se esqueceu do Oculto.

 Pedro Castelhano 

Jardim II, por Pedro Castelhano

Aqui este é um lugar sonâmbulo

com luas cheias expulsas da memória

fartos os homens do passado e o descrédito

do tempo com as montanhas à vista.

Nada nos perdoa das culpas que não tivemos

sombras em viagem permanente

para o Vazio enquanto o Oculto nos seduz

apócrifo revelado como os deuses. É sempre

este jardim com colunas de granito

quais falos de uma juventude morta

enquanto o presente vem interromper

o passado. Não deixes que deserte

quando as árvores denunciam o crepúsculo

e mal cabe no coração a dor do presente.

Espero até que a noite me anuncie

o impossível, a luta vencida da Luz

e os aromas intensos do tempo que gastei

a esquecê-los nestas cadeiras verdes.

O sagrado fulmina  como se o adormecer

´do pássaro fosse a chave da memória.

Passada a ilusão do amor, não arrastes

os olhos à procura da beleza. As dádivas

são raras e nas as aproveitaste. Seja

como os morcegos que vêem o espaço

ao contrário.Seja como casa desabitada

habitada  apenas por presenças de mortos.

As ruínas são o teu ofício alarmes

de pedra e sangue antigo com dores

inauditas e tecidos rasgados pelo vento.

Quem sabe da natureza dos deuses

que deambulam perdidos na imensidão

do Nada? Quem sabe que o Amor perdeu

o leito quando o Sol matou a Lua?

Quem sabe porque a Felicidade não suporta

A Dor?  

Pedro Castelhano

...quando as árvores denunciam o crepúsculo...